Le Mystère de Fréhel - Histoires de Sexe

Le Mystère de Fréhel

... revient tard le soir… et qu’en plus on paye pas son loyer, c’est qu’on doit faire des conneries, non ? Surtout pour finir par se faire flinguer comme vous me l’avez dit…

Il s’épongea le front à l’aide d’un mouchoir à carreaux maculé de graisse de moteur.

— Dites-moi, Boby, comment se fait-il qu’un homme comme vous, aussi à cheval sur les principes, accepte que sa locataire ne paye pas son écot ?
— Bah euh… elle me rendait des p’tits services… voyez ?
— Non ! du genre ?
— Du genre que ma pauvre femme qu’est morte du crabe - paix à son âme - peut plus me rendre…

Il se signa en regardant la croix accrochée au mur.

— C’est de la pure charité chrétienne, ça, Boby, vous êtes un saint !
— Oh non, monsieur le commissaire, mais bon, ça l’arrangeait, la petite, elle avait pas la vie facile.

Le Tallec se leva.

— On reviendra peut-être vous voir Bob, c’était un plaisir de discuter avec vous !

Il tendit la main au schtroumpf violacé qui lui en rendit une molle. Les deux flics regagnèrent la 406.

— Ce mec en sait plus qu’il n’en dit, lâcha soudain le capitaine de police, on va le laisser réfléchir à tout ça. Il a la pression maintenant…

Yannick mit le contact. Le Tallec sortit de sa poche le petit carnet rose découvert dans le conduit de la VMC, emballé dans un sac plastique. C’était une sorte d’agenda dont il éplucha à nouveau rapidement les pages. Des noms, plutôt des surnoms - Papy, Le président, Ginou, Jazzman - des horaires, tout cela devait avoir un ...

... sens pour Christelle Beaubois. Lequel ? Le flic parisien se mit en quête d’une réponse durant tout le trajet les ramenant à la gendarmerie. Évidemment, il ne la trouva pas…

* * * * *

Les deux jours qui suivirent n’apportèrent pas d’eau au moulin des deux enquêteurs. La Scientifique s’était penchée sur l’étude du petit carnet rose, en vain. Les noms n’étaient pas codés, il s’agissait réellement de pseudonymes et d’horaires de rendez-vous. En cette veille de Noël, Jean-Yves Le Tallec décida donc de s’accorder une pause. Et la journée lui donna raison, son père, surprenant de candeur enfantine, s’était réjoui à l’idée de passer le réveillon en compagnie de son fils autour de mets savamment choisis. Ils avaient fait provision de victuailles de luxe sur le marché le matin même : huîtres, foie gras, grands vins, cailles et petits fours. Les deux hommes avaient ensuite disputé une homérique partie d’échecs, une de leur rare passion commune, tout l’après-midi, puis s’étaient mis aux fourneaux. Ou plutôt à l’ouverture si délicate des huîtres, regrettant l’absence de leur femme et mère en ces circonstances où elle se montrait si experte. Jean-Yves et Guillaume se régalaient, les commentaires allaient bon train quant à la qualité des produits qu’on trouvait chez les petits commerçants.

— Tu ne m’as pas dit où tu en étais de cette enquête ?
— Oh papa laisse tomber, je n’ai pas envie de parler de ça ce soir.
— Je disais ça, juste pour changer de sujet… En tout cas, tu ne devrais ...