France Croatie (1) - Histoires de Sexe

France Croatie (1)

Rappelons les faits. Après avoir vaincu les Belges avec brio, maestria et M’Bappé, nos voisins d’outre-Quiévrain sont redevenus nos amis. La bière coulait donc à flots soutenus dans le bar enfiévré de Lisieux où je m’étais rendu pour assister à la finale de foutbol.

Pourquoi Lisieux, me demanderez-vous, esprits chagrins et cartésiens que vous êtes ? Comme je suis un être posé et affable (ainsi que me le confirmait pas plus tard qu’hier soir mon pote Ésope), au lieu de vous envoyer paître, je vous réponds gentiment : Zagreb est la capitale de la Croatie, vous le savez tous. Ce que l’on sait moins, c’est son jumelage avec Lisieux, peu souvent mis en exergue.

Et pourquoi ça ? Ben, Zagreb-Lisieux !

Me voici donc installé près de mon ami Plastic Scifo, Belge de son état (de surcroît fils naturel de Plastic Bertrand et d’Enzo Scifo). Nous avions dîné de saucisse-frites, LE plat qui unit la fierté de nos deux pays. La saucisse, vibrant hommage à la virilité gauloise, et les frites, invention géniale d’un Belge qui, un jour lointain, a osé plonger des pommes de terre dans de l’huile.

Ce n’est que des années plus tard qu’un Français a pensé à faire chauffer l’huile.

Quoi qu’il en soit, le match se déroula avec le résultat que l’on connaît : les onze valeureux tricolores mirent la pâtée aux féroces soldats dont le sang impur abreuva nos sillons. Et ce fut ardu, car il fallut batailler ferme contre des hordes supérieures en nombre (aurait-on dit) qui monopolisaient le ...

... ballon rond.

Après le coup de sifflet final, l’allégresse déborda dans les rues empesées de Lisieux, guère habituées aux débordements festifs. Un semblant de calme nous entoura enfin, et je remarquai l’air chafouin de mon ami.

— Alors, Plastic, comment ça va ?

— Alley, une fois ça va, une fois ça vient.

Je m’inquiétai. Mon camarade étant Bruxellois, il n’a pas un accent bien différent de celui d’un Parisien. Du moins pour un Sudiste comme moi. Il se trahit seulement avec des mots comme « septante », ou alors en prononçant 8 « houit ». Quand il imite Coluche imitant un Belge, c’est qu’il a un problème.

— Allez, arrête de déconner, raconte-moi. C’est Anna ?

Anna est sa fille unique, une superbe jeune femme aux formes épanouies qui se trouvait habiter Lisieux. Mon esprit analytique digne de Sherlock m’avait soufflé cette déduction.

— Oui, soupira-t-il. Hier soir, je revenais d’une virée à bicyclette de nonante-houit kilomètres. Je suis entré chez elle en rêvant d’une bonne douche. Je n’ai pas dû faire assez de bruit, ou alors Anna était trop occupée. Elle était dans le fauteuil du salon, complètement nue, les yeux clos. Comme elle était presque face à moi, je ne pouvais rien ignorer de ses gestes : elle se défonçait la chatte avec un gode démesuré, un de ces trucs imitant une bite, avec les veines et les couilles, mais en modèle géant. Et elle l’enfonçait en cadence, et il était luisant de toute la cyprine qui dégoulinait de son con baveux. Anna est une femme ...