Suis-je candauliste ? - Histoires de Sexe

Suis-je candauliste ?

... assez déconcertantes.

— Je te fais mal, s’alarme Damien.
— Non, non vas-y, c’est trop bon…

Damien reprend… Les vocalises aussi. Il décide de passer outre et poursuit sa pénétration. Les trilles vibrent de plus belle. Le phénomène est proprement ahurissant pour les deux compères. Pour moi un peu moins, vu que j’ai déjà assisté à semblables récitals quand elle fait joujou avec ses quéquettes en plastique.

Dans ces cages à lapins – tel l’hôtel où l’on est – les cloisons ne sont pas plus épaisses qu’une feuille à cigarette, fatal que les voisins aient vent de nos turpitudes. Les locataires officiels de la chambre étant trop occupés, je décroche pour eux le téléphone.

— Allo… Ah, c’est la réception… nous dérangeons les voisins… il est trois heures du matin… Oui, oui vous avez raison, que je confirme avant de raccrocher.

Madame, messieurs, tenez-vous le pour dit !

Seulement voilà… Elle a beau se mordre les lèvres jusqu’au sang, il vient un moment où elle s’oublie et le hululement prend son envol, enfle et… gel momentané de l’action et un corollaire inattendu : après quelques épisodes de ce genre les membres dits virils ne le sont plus autant, ce n’est pas la honte mais néanmoins déjà préoccupant.

On en convient tous, impossible de poursuivre dans ces conditions. Je ne sais lequel fait la suggestion, toujours est-il que la solution prend forme dans la bouche d’Annie.

— Mais oui, tu as raison, on n’a qu’à aller à la maison.

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Quand on est ...

... en pleine action, une suspension de séance est toujours casse-couille. Celle-là n’échappe pas à la règle, pour Damien en tout cas, il somnole sur le siège passager. L’âge sans doute, il ne doit pas être loin des cinquante plombes, non c’est trop, quarante-cinq peut-être… En revanche sur les places arrières le chahut est du genre joyeux, on ne dirait pas qu’elle a trente-trois ans et lui pas loin de vingt-six. Ils sont comme des gamins, comptant les points. L’enjeu ? Si je savais.

Je les guette dans mon rétro et jette parfois un coup d’œil furtif mais chaque fois c’est la même mêlée inextricable de bras et de jambes. Les cris et rires ne sont pas plus intelligibles. Ces deux-là s’entendent comme larrons en foire, mais cela ne m’enchante pas. Du reste, cela fait un moment que je m’en alarme, pour tout dire, depuis qu’il l’a tronchée après moi au sortir de la boîte.

Si seulement ils se foutaient à poil et tiraient un coup et puis basta, je pourrais comprendre, en place de ça, ils se chamaillent comme des ados, débraillant un peu plus des tenues déjà passablement dépenaillées. L’un est en passe de perdre sa chemisette, l’autre n’est pas mieux lotie avec un bustier qui lui sert de ceinture.

Je vois bien qu’ils se cherchent et cette comédie n’est qu’un prétexte pour se trouver. Qu’ils se trouvent et qu’on en finisse… Moi c’est le prétexte qui me tourmente. S’ils finissent par s’assagir, cela ne me rassure pas pour autant, j’observe le reflet de leurs visages dans mon ...