Sylvain… Ou Sylvie ? (Fiction) - Histoires de Sexe

Sylvain… Ou Sylvie ? (Fiction)

Appuyé à la rambarde du balcon, plongé dans la pénombre de la nuit naissante, j’admire la ville qui s’étale devant moi, illuminée telle un sapin de Noel. La circulation semble dessiner de longs vers luisants et témoigne de la vivacité de cette fourmilière géante. Je sens le vent chaud de cette soirée d’été me caresser avec complicité. Je croise mes chevilles et cambre un peu plus les reins. Le tissu fin de ma nuisette tremble de chaque mouvement d’air, allant parfois, jusqu’à se lever et exposer plus encore mes fesses…

Mais revenons un peu plus tôt pour comprendre ce qui a bien pu m’amener là :

Je suis Sylvain, marié depuis quelques années à Nadine, une créature merveilleuse. je suis de ceux qui peuvent se vanter d’avoir réussi son union. Certains juraient autrefois, que cette dernière, n’aurait pas un avenir fleurissant. Je ne suis pas cet homme sur lequel la gente féminine fantasmerait, juste un petit bonhomme qui passerait facilement inaperçu. Je suis assez fin tant en tour de taille qu’en masculinité, à peine plus grand que ma dulcinée pour une taille quasiment équivalente. Nous formons un couple simple et discret. Il me semblait même que notre complicité apparente était le liant de notre union. Pourtant…

Nos rapports restent simples et parfois, nous paraissent à la limite de l’indécence. Je suis l’homme, celui qui possède et décide (ou donne l’illusion de le faire), elle, candide, s’offre quand besoin est. Mais dans ma tête, je l’envie secrètement ! Je l’envie ...

... de cet avantage qu’elle a de se laisser diriger, de la chance qu’elle a dans le choix de ses tenues, de pouvoir s’offrir à son conquérant. Je la jalouse de ses tiroirs de dessous si sexy, de la dentelle qui souligne le velours de sa peau, de ses bas qui dessinent ses jambes parfaites, de sa pilosité maîtrisée à coups d’épilateur, de tout son vestiaire qui l’habille de légèreté… Je voudrais sa place !

Je n’ai jamais osé lui avouer comme si ce pouvait être un affront à la confiance qu’elle m’accordait. Et encore moins parler de ces moments d’égarements pendant lesquels, profitant de son absence, je plonge dans ses tiroirs ! A la faveur de ces instants de solitude, j’enfile ce string sur lequel je me suis arrêté. L’image que me reflète le miroir de la chambre me trouble… Enhardi, j’ai l’indécence de ganter mes jambes de bas qui deviennent une deuxième peau, bien plus sensible. Le porte-jarretelle n’est plus qu’une évidence pour moi. Comme enivré, je virevolte légèrement devant la glace, en appréciant l’image qu’il me renvoie: Mes fesses sont si belles en dentelle !

Ces épisodes se renouvellent de plus en plus souvent laissant planer en moi le doute sur ma sexualité. Plus encore quand une nuisette vient cacher ma poitrine inexistante. Je prends des poses évidemment féminines espérant voir apparaître la grâce injustement offerte aux femmes. Je m’efforce à leur ressembler, mimant les gestes qui éveillent l’attention des mâles de la race, ondulant de l’arrière train dans ma ...