Une souris et des hommes - Histoires de Sexe

Une souris et des hommes

... l’éventualité d’une rebelote. On ne sait jamais… Je branle ou essaie ; la quéquette est flaccide. Ce n’est pas elle qui m’alerte, mais le changement d’attitude de Greg ; le bruit de portière confirme mes craintes : nous ne sommes plus seuls. Un vieil homme, soixante-quinze ans au bas mot, vient de prendre place derrière son volant. Il baisse sa vitre.

— Continuez, ne vous gênez pas pour moi, rigole-t-il.
— Merci, on a fini, tu voudrais peut-être prendre ma place ? ricane Greg, amusé.

« Ai-je bien entendu ? Greg a dit ça… » Je n’en suis pas certaine, distraite que je suis, tant je me précipite pour me rhabiller.

— N’insistez pas trop, jeune homme ; je pourrais bien vous prendre au mot. Et tant que j’y suis, je vous conseille de ne pas la perdre de vue, votre pouliche : par ici, c’est pas les étalons qui manquent, tous prêts à lui donner satisfaction si elle en redemande.

Et sur ce, il démarre, recule et s’éloigne en agitant la main dans un geste d’adieu. Greg, mouché, réarrange sa tenue ; quant à moi, c’est déjà fait.

Plus tard, alors que nous attendons la navette retour sur le parking du supermarché, je consulte mon message. Ce n’est pas Chantal comme je le pensais mais Ahmed ; il m’envoie un MMS : deux photos, pas de commentaire.

La première photo me représente de dos à califourchon sur les cuisses d’Ahmed. On ne le reconnaît pas car son visage est caché par mon épaule. Quant au mien, pris légèrement de profil, l’identification est également difficile ; ...

... seuls ceux qui me connaissent vraiment pourraient y parvenir, et encore pas formellement. Entre les cuisses d’Ahmed et mon cul, la hampe sur laquelle on devine que je suis en train de m’empaler. Ce n’est qu’une photo, mais on jurerait voir le mouvement. La deuxième montre le couple carrément pris de profil. Nous y sommes reconnaissables tous les deux, moi semblant hurler une complainte à la lune et lui léchouillant mes tétons et pelotant mes fesses.

Manquait plus que ça ! Qu’est-ce qu’ils me veulent ? L’absence de message engendre un suspens angoissant ; j’imagine toutes les hypothèses. Ma première réaction est de tout plaquer là et d’aller leur dire deux mots. Puis je me rends compte que ma démarche n’apportera rien : ils sont les maîtres du jeu, sans compter que je devrai me justifier vis-à-vis de Greg. Autant laisser pisser et voir venir.

Avant de ranger mon clavier et d’éteindre mon ordi, il me faut faire une confession : je ne suis pas svelte, comme j’ai écrit, mais plutôt grassouillette. Au moindre écart, je prends trois kilos. J’aimerais être comme ma mère, grande et mince, mais je n’ai pas hérité des bons gènes.

Même s’il a désormais viré sa cuti, Greg avait raison : la jupe en daim est exagérément courte, j’ai réellement l’air d’une catin. Du reste, le type qui m’emmerdait pendant que je lavais ma vaisselle dans les sanitaires du camping, ce n’était pas du gringue qu’il me faisait : il me demandait combien je voulais pour lui tailler une pipe.

Je ne dis pas ...