Catacombes - Histoires de Sexe

Catacombes

... immédiatement une vive douleur se déclencher dans son dos. Grimaçant, il s’assit au bord du lit et vit immédiatement que sa fille n’était pas couchée sur le matelas. Ses sens se mirent en alerte d’un coup. Il se leva d’un bond et s’empara du revolver qu’il gardait caché sous son lit.

— Annie ? appela-t-il.

Aucun bruit. La cave était silencieuse, mis à part le chuchotement du vent qui s’engouffrait par la petite lucarne brisée. À tâtons, il s’empara de sa lampe de poche et l’alluma, et fit le tour de la pièce. Rien. Sa femme sortit du sommeil.

— Qu’est-ce que…

Elle se passa une main dans ses cheveux ébouriffés et lut alors la panique sur le visage de son époux.

— C’est la petite ?
— Oui. Elle n’est plus là.

Ces mots suffirent à la faire bondir du lit. Elle enfila un pantalon et un pull, restant pieds nus. L’homme leva les yeux vers les marches et la porte qui donnaient en haut, sur la maison. La porte était ouverte. Sa femme poussa un gémissement sourd, qu’il entendit à peine. Il l’attrapa d’une main pour la garder près de lui et posa l’autre sur la rampe en bois. L’oreille tendue, il ne distinguait aucun bruit.

— Annie ? appela sa femme.

Il braqua la torche vers le haut des escaliers et constata alors que la porte n’était pas ouverte. La poignée avait été fracturée et arrachée. L’espace d’une seconde, il sentit ses testicules se ratatiner dans son pantalon et il dut faire un effort pour ne pas hurler. Parce que cette porte fracturée, il savait bien ce ...

... que cela signifiait.

Il s’autorisa une seconde pour respirer et essayer de mettre de l’ordre dans ses pensées, et arma son revolver. La respiration précipitée de sa femme manquait lui faire céder à la panique également. Il grimpa les premières marches, les yeux plissés, guettant un son quelconque.

— Annie ?

Il ne savait déjà que trop bien ce qu’il allait trouver en haut. Une vague de culpabilité le traversa de part en part, mais s’évanouit aussitôt. Il n’avait plus de temps pour ça. Plus d’énergie pour se sentir coupable.

— Tu crois qu’elle est…

Mais il la fit taire d’une pression de la main, l’intimant au silence le plus absolu. Il parvint en haut, grimpant sur le côté de l’escalier pour ne pas faire grincer les marches fatiguées.

Il jeta un œil dans l’embrasure de la porte et ne vit rien, mis à part le salon silencieux et plongé dans l’obscurité. Grinçant des dents, il poussa la porte le plus lentement possible, s’attendant à une attaque imminente, qui ne vint pas.

— Tu la vois ?

Il ne répondit pas et gagna le seuil. La maison était plongée dans l’ombre.

— Annie ? Ma chérie ?

Ses yeux rencontrèrent alors l’un de ses hommes. Mort. Égorgé. Une mare de sang s’était formée sous lui.

— Annie est morte, dit l’homme.
— Oh Ben, non…

Mais la voix d’Amel ne trahissait rien. Ils savaient. Ils avaient dissimulé la blessure de leur fille, mais à quoi bon ? Ils savaient tous les deux à quoi s’en tenir. La main de Ben se crispa sur son arme. La petite ...