III - À corps perdu (6) - Histoires de Sexe

III - À corps perdu (6)

... rajouter une couche, de sa voix la plus envoûtante.

— Il faut pardonner mon ami, il ne va pas très bien et en plus, – elle se met à chuchoter – il est français, donc pas très malin…, lui glisse-t-elle au creux de l’oreille en effleurant le lobe de ses lèvres. Je vous en supplie, monsieur le directeur, ne prévenez pas la police, pitié !

À présent, Typhaine décoche son plus beau sourire et son regard le plus intense pour finir d’aveugler le directeur, totalement perdu. Quand la rouquine déploie à ce point toutes ses capacités de séduction, il devient presque impossible, pour tout homme normalement constitué, de rester de marbre. Et heureusement, sa victime est un homme normalement constitué.

— Euuuuh… b… b… b… bien… c’est… c’est d’accord, m… mais je ne veux… p… plus vous… voir ici, c’est… c’est compris ? balbutie-t-il.

— Promis ! Vous êtes un amour, merci, monsieur le directeur ! s’exclame joyeusement Typhaine.

Elle lui offre un baiser appuyé sur sa joue, à l’orée de ses lèvres, puis s’écarte en le regardant tendrement. Rouge comme une pivoine, le directeur secoue rapidement la tête pour reprendre ses esprits et rentre dans le restaurant.

Typhaine se tourne vers Florian, qui s’est entre-temps relevé, et troque son visage de succube contre celui d’une combattante de MMA sur le point de se jeter sur son adversaire pour le déchiqueter. Les sourcils froncés et les lèvres pincées de colère, elle l’agrippe par le bras et le tire sans ménagement.

— C’est bon, ...

... t’as fait ton petit numéro, t’es content ? siffle-t-elle en marchant droit devant elle en traînant Florian.

Typhaine marmonne, dans sa langue maternelle, des mots comme « dickhead », « dumbass », « fuckin’ idiot » et autres joyeusetés. Pas besoin d’une licence d’anglais pour comprendre qu’elle n’est pas en train de le féliciter pour son coup d’éclat. Ils marchent d’un pas pressé pour s’éloigner le plus possible du restaurant, mais Florian est blessé.

— Typhaine, je pisse le sang là !

— Bien fait pour ta gueule ! gronde-t-elle.

— Il me faudrait un mouchoir. S’il te plaît, Typhaine ! insiste-t-il.

Elle s’arrête avant de le pousser sur un banc où il s’affale en grimaçant quand son dos heurte violemment le dossier.

— On peut savoir ce qui t’a pris ? lui demande-t-elle en le toisant.

Florian soupire, une main sur son œil droit et du sang dégoulinant sur sa joue.

— Écoute, je suis désolé, je sais que j’ai merdé, regrette-t-il.

Sans le lâcher de son regard perçant, elle s’assoit à côté de lui puis fouille dans son sac pour en sortir un mouchoir. Florian s’apprête à le prendre, mais elle lui écarte la main d’une petite claque.

— Laisse-moi m’en occuper, t’as assez fait de connerie pour aujourd’hui ! lui dit-elle sèchement.

Elle éponge la plaie, d’abord un peu brutalement puis de manière plus douce après que Florian eut tressailli plusieurs fois.

— Est-ce que tu imagines seulement les conséquences si tu avais eu une blessure plus grave ou si tu t’étais ...