Jade - Histoires de Sexe

Jade

Elle venait de lointaines contrées, la fille du Soleil Levant. Elle ne vivait que la nuit, ne sortait qu’à la tombée du jour, à cette heure entre chien et loup où la pénombre naissante lui était rassurante. Elle aimait se promener les jours sans lune, le long des trottoirs, traquant sa proie.

Elle était fine, longue, un corps de liane ondulante, toujours perchée sur de magnifiques chaussures à talon aiguille en cuir verni rouge sang qui chaloupaient à l’excès sa démarche. Son fourreau de soie semblait cossu ; à même sa peau il ne dissimulait rien de sa plastique des plus parfaites. Bien au contraire, il mettait en évidence les moindres courbes de son corps. Elle avait de très longs cheveux bruns qui venaient caresser le bas de ses reins, et un teint de porcelaine, transparent et lumineux. Voilà pourquoi elle n’aimait guère la lune, une concurrente déloyale.

Elle vendait son corps pour soulager son âme. Tout était affaire de prétexte, de justification à ses besoins d’extase. Et puis, elle monnayait cher, très cher la saveur d’un soir, se sentir le roi de ses désirs profonds, s’abandonner à soi, à l’autre, oublier la réflexion, rentrer en fusion, sans pensée ni raison.

Il était là, à traîner sa grande carcasse, l’esprit chagrin. Sa journée avait été un enchaînement de problèmes. Cela avait commencé dès le petit matin. À peine debout, le téléphone avait sonné. La galerie d’art qu’il dirigeait avait été cambriolée durant la nuit, et tout avait continué sur le même ...

... registre : la police, les artistes exposés totalement hystériques après le vol de leurs œuvres, la compagnie d’assurance suspicieuse… Il fut enfin soulagé lorsque le jour commença à descendre, cela annonçait la fin de cette journée qui ne voulait pas finir.

Il se baladait au hasard, où ses pas voulaient bien l’amener, sans autre but que celui de se détendre un peu. Il n’était pas pressé de rentrer, personne ne l’attendait. Son épouse l’avait quitté depuis presque une année, fatiguée de l’attendre, de le disputer à un travail trop prenant. Elle s’était lassée des vernissages, des cocktails, des artistes qui au début l’avaient fait rêver. Elle était partie, elle s’était sauvée sans une explication.

Alors était-ce le bientôt anniversaire de leur séparation ou cette journée impossible, mais il n’était vraiment pas dans son assiette. Lui qui dégageait l’assurance, la stabilité du haut de son imposante stature, il se sentait perdu, abandonné, fragile.

Il avait aussi cette chose surprenante, ses mains de bûcheron, de travailleur de la terre, en total contraste avec ses discussions raffinées. Il les bougeait sans arrêt lorsqu’il parlait, on ne voyait plus qu’elles, elle finissait toujours par captiver à l’excès ses interlocuteurs. Là, elles étaient enfoncées dans ses poches. Il n’avait personne à séduire, il n’avait aucunement envie de parler. Il voulait être seul, tout seul.

Il faisait nuit noire, la chasse avait commencé, le fauve des trottoirs arpentait son territoire. Elle ...