Le photographe et la romancière - Histoires de Sexe

Le photographe et la romancière

... amis dans ce petit village de la côte bretonne. Il sillonne routes et sentiers pour se livrer à sa passion, la photographie. En prenant ses photos, il cherche le détail, ce qu’on ne voit pas ; il cherche à mettre en valeur ce qu’il appelle « la beauté de l’anodin »…

Hier matin, donc, jour de marché au village ; Jeff y va et y prend toute une série de photos des étals, des groupes de personnes, des visages volés… Il se balade aussi dans le village et prend plein de photos d’une maison, de l’église, d’un détail, une fleur qui pousse au milieu des pavés…

Et plusieurs fois il l’a croisée. Malgré la douceur de la matinée, elle est habillée d’un blouson ample et d’un large pantalon qui ne laissent rien deviner des formes de son corps. Mais c’est son visage qui l’a attiré. Sensiblement le même âge que lui, la quarantaine. Une crinière de cheveux noirs frisés, presque crépus. Une peau mate. Des yeux en amande, noirs, profonds. Des traits fins. Une bouche qui dessine toujours un sourire…

Plusieurs fois il l’a croisée, mais jamais il n’a pu la photographier. Le faisait-elle exprès, comme un jeu ou comme une défense ? Mais chaque fois qu’il avait réussi à la cadrer en utilisant son zoom et qu’il se préparait à appuyer sur le déclencheur, elle détournait la tête…

Avant de rentrer chez lui, il va prendre un café à la terrasse… Et justement, elle est là. Il s’installe à la table à côté de la sienne. C’est elle qui ouvre la conversation.

— Bonjour. Je vous ai vu prendre ...

... plein de photos dans le village. Qu’est-ce que vous lui trouvez de beau, à ce village ? À part la côte et son petit port, il est assez quelconque, non ?
— Ah mais, détrompez-vous. Si on regarde bien, on trouve de belles choses. Et des choses quelconques peuvent faire de très belles photos. Regardez… Cet anneau dans le mur… cette fenêtre fleurie… ce pavé du caniveau… cette vieille gargouille de l’église…
— En effet. Vous êtes un artiste. Et vous avez l’œil. Vous n’êtes pas d’ici ?
— Non : en vacances, et j’en profite. Et vous ?
— Non plus, je ne suis pas d’ici. Mais j’ai une maison de vacances ici et j’y viens de temps en temps pour travailler.
— Travailler dans une maison de vacances ? Et qu’est-ce que vous faites ?
— J’écris des romans. Mais excusez-moi, il faut que j’y aille. Je dois amener des poissons que ma vieille voisine m’a demandé de lui acheter. Il ne faut pas que je la fasse trop attendre. À une autre fois, peut-être.

Après son déjeuner, pris seul sur la terrasse (langoustine, turbot, arrosés d’un fin Muscadet… pendant son séjour ici, Jeff fait une cure de poissons-crustacés-coquillages), il décide d’aller farnienter un moment sur la petite plage avant d’aller marcher le long du sentier des douaniers.

Elle est là. Allongée sur une serviette étendue sur le sable fin.

— Je peux me mettre à côté de vous ?
— Bien sûr.

Il s’assoit.

— Vous restez habillé ? Le soleil est si doux sur la peau…
— Je ne voulais pas rester longtemps, mais vous avez ...