L'annonce - Histoires de Sexe

L'annonce

... Paul… c’est mon prénom, Paul… le vôtre ?
— Claire…
— Entendu alors Claire ! À samedi matin… bonne soirée également.

Le silence qui suit me met bizarrement dans un drôle d’état. La voix du bonhomme m’a paru très posée, sans accent particulier. Finalement, c’est du coup un flot de questions qui m’assaille vraiment. Que peut bien signifier le terme « atelier » dont m’a parlé ce type ? De toute manière, je me suis engagée, et samedi c’est déjà après-demain. J’ai tout le temps de réfléchir à la situation. Et demain à la sortie de mes cours, j’irai faire un saut du côté de l’adresse que m’a filé l’inconnu. Une reconnaissance s’impose. Une bonne chose de faite, reste à savoir en quoi consiste le job proposé par ce Paul.

— xXx —

Le bus numéro douze dessert la ville d’est en ouest ! Je l’emprunte pour visiter des quartiers qui me sont peu familiers. À part ceux qui entourent la fac, je ne m’égare guère dans les autres recoins méconnus de notre bonne vieille cité. Un voyage agréable, au rythme des arrêts où des passagers anonymes descendent et montent dans la voiture. Enfin, je me coule dans la rue au numéro que j’ai relevé sur mon calepin. Rien de bien spécial, si ce n’est une sorte de longue verrière derrière laquelle je ne distingue absolument aucun mouvement.

Il faut dire qu’elle se situe au second étage d’un immeuble dont elle se trouve être le sommet. Je suppose donc que c’est l’atelier en question du bonhomme. Apparemment, ce Paul n’est pas chez lui, ou en tout ...

... cas pas visible de la rue. Un peu désorientée, déçue même, il ne me reste qu’à faire le voyage en sens inverse. C’est presque dépitée que je regagne ma piaule. Pas très envie de me plonger dans mes bouquins ce soir. Je rêvasse à je ne sais quoi pour finir par songer qu’une douche me serait salutaire.

Mais pour prendre celle-ci, je dois me rendre, comme tous les autres locataires des chambres, sur le palier. Je m’emballe donc dans un immense drap de bain, et traverse le vaste corridor qui mène aux cabines de douche. Par chance, les trois sont vides et je peux tout à loisir me prélasser dans la première. Je frictionne ce corps qui ne demeure pas totalement insensible à mes auto-caresses. Au bout de dix ou quinze minutes, j’ai bel et bien réussi à m’échauffer les sens. Et c’est dans ma turne, sans témoin, que je finis à la main mes massages érotiques.

Un petit plaisir solitaire pour jeune fille sage. Mon ventre sait gré à mes mains de lui offrir un zeste d’une affection et ma gorge ponctue ces manipulations digitales par des soupirs à la limite des gémissements. Une fois n’est pas coutume, l’orgasme se fait appeler « Désiré ». Je renonce au bout d’un long moment. Rien ne sert de chercher l’introuvable. Je n’arrive qu’à me faire plus de mal que de bien. Quand ça ne veut pas, il est bon de ne pas insister. Mais je suis plutôt amère. Si je ne suis pas capable de me faire jouir… qui le pourra ?

C’est sur cette réflexion d’une haute intensité littéraire que je m’endors. Mon ...