Les Lueurs de l'Aube - Histoires de Sexe

Les Lueurs de l'Aube

Dans l’une des chambres richement parées du château cossu du Crépuscule Doré, niché au cœur des vignobles verdoyants du Centre-Val de Loire, Marguerite, une ravissante servante, s’affaire à la poussière en arquant avec élégance son dos pour atteindre le sommet d’un cadre. Ses bras étirés vers le ciel, elle se tient sur la pointe des pieds, conférant à sa posture une grâce sensuelle. La lumière du soleil, filtrant à travers les lourds rideaux de velours pourpre, peint des ombres dansantes sur les murs de pierres anciennes, caressant la peau de la jeune femme et soulignant la finesse de sa taille.

Henri de Montaigu, le seigneur du domaine, coureur de jupons malgré son mariage, fait alors irruption.

— Bonjour, ma belle. Votre présence ensorcelante me met en appétit. Vous exposez là une bien jolie cambrure.

Le parfum enivrant des roses fraîchement coupées, mêlé aux effluves sucrés de la pâtisserie flottant depuis la cuisine voisine, embaume la pièce. Marguerite sursaute, surprise. Elle déplore les manières importunes de son employeur, mais accepte pour autant assez aisément de donner suite à ses avances incessantes. Résignée donc, elle prend aussitôt un air séducteur sans pour autant cacher un léger agacement.

— Bonjour, monseigneur. Vous n’êtes qu’un vil flatteur et vos compliments me font toujours sourire.

Henri se rapproche alors en saisissant la jeune femme par les hanches, et se colle plus à elle pour déposer ses lèvres sur le cou parfumé. Le parquet ancien ...

... craque doucement sous leurs pieds. Marguerite, n’ignorant pas qu’il lui faudra encore assouvir les insatiables désirs de son maître, avance une main vers l’entrejambe à proximité pour y découvrir un sexe bien saillant sous le tissu du pantalon. Ce geste sans équivoque est accueilli avec délice, exacerbant l’excitation déjà éprouvée par son heureux bénéficiaire.

Maladroitement, mais avec conviction, Henri entreprend de se dévêtir peu à peu, commençant par la boucle de son ceinturon, puis se racle la gorge et d’un ton charmeur lui répond :

— Vos yeux, tels des saphirs, illuminent ma grisaille quotidienne. Et cette courbe gracieuse de votre dos plongeant vertigineusement sur un si joli fessier, un tableau qui éclipse la plus fine des œuvres d’art.

Le pantalon glisse inexorablement vers le sol, et la pétillante soubrette, adoptant un air candide somme toute exagéré, s’empare innocemment du vit tendu et gonflé maintenant libéré.

— Monseigneur est trop aimable, mais c’est la poussière qui me captive, rien de plus… Ce balai que vous me proposez, aussi vigoureux soit-il, ne me semble pas des plus appropriés pour accomplir convenablement la tâche qui m’incombe. Comment diable s’utilise-t-il ?

Les soupirs théâtraux d’Henri, suscités par l’ensorcelant contact de la fine main sur sa virilité érigée, la mèneront probablement à bien des tracas. Les joutes charnelles sont un art entêtant, mais la nécessité l’ennuie sérieusement.

— La poussière peut bien attendre. Mon cœur en ...