Le mot de passe - Histoires de Sexe

Le mot de passe

... vue ainsi et j’avais confiance en lui, aveuglément, sans la moindre raison d’ailleurs.
— Il y a des choses, comme ça, dans la vie, qui ne s’expliquent pas, philosopha Violine.
— Il est entré en se faufilant, a vite refermé la porte derrière lui puis il a fermé les stores, idée qui ne m’avait même pas effleuré l’esprit. Nous nous sommes retrouvés seuls. Il s’est approché et je me suis effondrée en sanglots dans ses bras. J’ai essayé d’expliquer. Mes mots sortaient difficilement entre deux hochets mouillés mais il est parvenu à comprendre. « Il me traque. Il a mis mon téléphone sur écoute. J’ai peur. Je vais devoir aller porter plainte à la police ».

Violine en restait muette, tant de stupéfaction que de curiosité. Elle ne coupa surtout pas la parole à Brigitte, trop impatiente de connaître la suite.

— « Mais qu’est-ce qui te fait croire que le RSSI espionne ton téléphone ? » s’est exclamé mon beau black. Pour toute réponse, je lui ai désigné mon écran où trônaient encore les deux messages que je venais de recevoir. Il était resté muet, les yeux écarquillés. « Il nous a espionnés ! » me suis-je écriée. « Mais non », assura-t-il. Alors quoi ? ai-je pensé. Je ne pouvais pas imaginer qu’il avait été lui répéter mes mots. Il s’agissait d’une confidence. D’accord, je ne lui avais jamais précisé de garder ça pour lui mais ça se comprenait sans mot, non ?

Violine haussa les épaules. Elle n’en était pas certaine.

— Sauf s’ils étaient amis. Le vigile et le responsable de ...

... la sécurité informatique, ils devaient bien avoir quelques réunions ensemble de temps en temps. Ça se tenait. Je me suis sentie trahie. C’était con, parce qu’il ne me devait rien mais c’était comme ça. La boule dans mon estomac a grandi et je crois que j’ai fait une crise de panique. Je me sentais tellement mal. Mon cerveau avait disjoncté, je crois. Trop d’émotions.

Violine ouvrit de grands yeux ahuris.

— Il m’a assise par terre et il m’a aidée à respirer, pour que je me calme, puis il m’a ordonné de l’écouter. C’était dur mais je me suis concentrée et il a articulé lentement : « Le RSSI ne nous a pas espionnés. Je suis le RSSI. »

Violine rit nerveusement puis se tut en constatant que son interlocutrice ne rigolait pas.

— J’avais entendu ses mots mais je refusais de leur donner du sens. Je ne voulais pas. Je ne pouvais pas. M’étais-je vraiment ridiculisée au point de me plaindre du RSSI au RSSI ? Mon esprit a cherché par tous les moyens à trouver une porte de sortie, un autre chemin que cette honte intersidérale qui s’est emparée de moi. J’ai bafouillé qu’il ne pouvait pas être… qu’un informaticien ne pouvait pas être… Puis, je l’ai désigné de la main. « Noir ? » a-t-il proposé la bouche tordue dans un rictus, clairement dégoûté de la remarque raciste non sortie de ma bouche. « Beau », ai-je répliqué. Il s’en est figé de stupeur tandis que je suis devenue plus rouge qu’une tomate. Nous sommes restés comme ça, à quelques doigts l’un de l’autre, immobiles, statufiés ...