Le Pacte - Histoires de Sexe

Le Pacte

Le Château des Miroirs Inversés avait été la gloire du royaume pendant des siècles. Perché sur les hauteurs, ses murs scintillaient de mille reflets magiques qui maintenaient la prospérité des terres. Chaque miroir racontait une histoire - celui du grand hall révélait l'avenir, ceux des alcôves montraient les désirs secrets, et les plus précieux, dans la salle du trône, protégeaient l'équilibre magique du royaume. La grand-mère de Lyralei lui avait toujours dit : "Tant qu'ils restent intacts, notre terre prospère." Mais elle était morte en emportant ses secrets, et Lyralei n'avait jamais vraiment compris l'ampleur de cette responsabilité héritée.

Tout avait basculé lors de cette nuit d'orage épouvantable. Les éclairs avaient zébré le ciel avec une violence inouïe, et le premier coup de tonnerre avait fissuré le miroir de sa chambre. Le second avait brisé celui du couloir. Puis, comme un effet domino fatal, tous les miroirs du château avaient volé en éclats dans un fracas apocalyptique. Mille reflets qui se brisaient simultanément, libérant une malédiction ancestrale. Dès l'aube, les conséquences s’étaient révelées: les récoltes pourrissant en une nuit, les rivières se tarissant, le bétail mourant sans raison. Puis ce fut au tour des habitants, frappés par une maladie étrange qui les vidait de leur force vitale. En quelques semaines, le royaume prospère était devenu une terre désolée où la mort régnait en maître.

C'est en fouillant désespérément la bibliothèque royale ...

... que Lyralei avait découvert la vérité dans un grimoire poussiéreux. Ses ancêtres avaient conclu un pacte avec les forces démoniaques - protection contre servitude. Tant que les miroirs restaient intacts, le royaume était protégé, mais leur destruction libérait la dette. "Seul un sacrifice volontaire peut briser la malédiction", avait-elle lu, les mains tremblantes. Le sacrifice d'une âme royale, offerte corps et âme aux démons. Cette nuit-là, seule dans son château vide, elle avait pleuré en regardant son peuple agoniser. Mais au matin, sa décision était prise.

Maintenant, Lyralei se tient dans la salle du trône aux miroirs brisés, vêtue de sa plus belle robe blanche comme son innocence bientôt perdue. Elle a dressé l'autel avec des bougies noires, le grimoire ouvert et une dague d'argent pour verser son sang. Ses mains tremblent en traçant les symboles maudits sur le sol froid jonché d'éclats de verre. "Je m'offre à vous", murmure-t-elle dans le silence oppressant. "Prenez mon corps. Prenez mon âme. Mais sauvez mon peuple." Sa voix résonne étrangement dans la vaste salle où jadis résonnaient les rires de la cour. Elle entaille sa paume d'un geste ferme.

Le sang de Lyralei s'écrase sur les pages jaunies du grimoire. Trois gouttes écarlates qui s'étalent sur les runes anciennes comme autant de promesses interdites.

La princesse recule, le poignard tremblant dans sa main droite. Sa paume gauche saigne, entaillée jusqu'à l'os. Elle la presse contre sa robe de velours ...