Le Dîner - Histoires de Sexe

Le Dîner

Le dîner s'annonçait ennuyeux comme la pluie. Avant de quitter ma chambre, j'ai enfilé une jupe courte et retiré ma petite culotte. Le frôlement du tissu contre ma peau nue m'a arraché un frisson d'anticipation. J'ai laissé mes doigts glisser un instant entre mes cuisses, vérifiant cette sensation de liberté qui m'excitait déjà.

L'escalier en marbre était froid sous mes pieds nus. Chaque marche descendue amplifiait mon sentiment de transgression. J'entendais déjà les voix qui s'élevaient du salon – celle grave et posée de mon père, celle plus aiguë et superficielle de ma belle-mère, et une autre, masculine et profonde, que je ne reconnaissais pas.

Notre invité s'est levé à mon entrée. Grand, épaules larges, regard d'acier qui m'a parcourue de haut en bas sans dissimulation. Un associé de mon père, de vingt ans mon aîné peut-être. La poignée de main qu'il m'a offerte a duré quelques secondes de trop, ses doigts effleurant délicatement ma paume.

"Léa, voici Mercier. Il vient d'être nommé directeur des opérations internationales," a annoncé mon père avec cette froideur qui caractérise ses relations professionnelles.

J'ai pris place à sa gauche, sentant son regard s'attarder sur le décolleté de ma robe. La table était dressée avec cette élégance que ma belle-mère affectionne tant – porcelaine fine, cristal étincelant, argenterie qui capture la lumière des chandeliers.

"Les marchés asiatiques montrent des signes encourageants," disait mon père alors que je ...

... croisais délibérément les jambes, laissant ma jupe remonter juste assez pour que Mercier puisse fantasmer l'absence de sous-vêtement.

Son verre s'est figé à mi-chemin de ses lèvres. Un sourire en coin a trahi sa surprise, rapidement masquée par une gorgée de vin.

Le premier service est arrivé. Pendant que tous commentaient la qualité du foie gras, j'ai laissé glisser ma main contre la jambe de notre invité. Le tissu de son pantalon était rugueux contre ma peau. J'ai remonté lentement, savourant sa réaction – ce léger tressaillement, cette manière dont sa pomme d'Adam a sursauté quand il a dégluti.

"Et vous, Léa, toujours dans vos études d'art?" m'a demandé ma belle-mère, inconsciente du jeu qui se déroulait sous la table.

J'ai répondu par des banalités, pendant que ma main atteignait l'entrejambe de Mercier. La bosse qui s'y formait m'a donné un sentiment de pouvoir grisant. Je l'ai massée doucement, appréciant la fermeté croissante sous ma paume.

"J'ai toujours admiré les artistes," a murmuré Mercier d'une voix légèrement rauque. "Cette capacité à... transformer la matière brute en quelque chose de... transcendant."

Père découpait le rôti avec une précision chirurgicale tout en commentant les derniers cours de la bourse. Le couteau glissait dans la chair tendre, libérant un jus rosé qui s'écoulait dans l'assiette. Je n'ai pas manqué l'ironie de la situation – cette démonstration de maîtrise paternelle pendant que, sous la table, je m'exerçais à une maîtrise ...