Le téton de Cléopâtre - Histoires de Sexe

Le téton de Cléopâtre

Annabelle Lajoie et Achille Lefort étaient partis pour Paris. Le contrat de l’écrivain l’obligeait à se rendre en personne à sa maison d’édition tous les trois mois.

C’était également l’occasion de présenter le travail accompli par la nouvelle illustratrice de l’auteur. L’éditeur s’était fait tirer l’oreille, mais son auteur préféré n’avait pas lâché l’affaire. Pour l’instant, seules la couverture et quelques esquisses étaient réalisées. Annabelle avait fait des photos de sa très jolie poitrine. Elle apportait évidemment des dessins et d’autres esquisses. Ses seins exposés en « autoportraits » et des pinces à linge de formes diverses. La plupart des objets étaient en plastique et de plusieurs couleurs, Achille n’étant pas figé sur le fait que la pince retrouvée sur le corps de Cunégonde Lanssac soit de plastique blanc. Il y avait également quelques photographies et dessins du très excitant téton gauche de l’illustratrice, orné de pinces différentes. Il était clair que madame Lajoie avait poussé le professionnalisme jusqu’à payer de sa personne, pour les clichés qu’elle présenterait. Le bourgeon de son sein était parfaitement mordu par le plastique ou le bois et joliment écrasé. Ce serait à en oublier qu’il s’agissait d’une découverte macabre.

Cette visite professionnelle avait bien sûr de bons côtés pour l’auteur et son illustratrice. Pénélope avait donné son accord et le couple, malgré les deux chambres d’hôtel payées par la maison d’édition, ne partageait qu’un ...

... unique lit. Le premier soir, madame Lajoie comprit réellement pourquoi son amie libraire avait surnommé le sexe d’Achille Lefort, « L’Impossible ». Quand l’amant autiste baisait, il était exceptionnellement doué. Quand il faisait l’amour, il était véritablement étonnant.

— Achille… tu as été… fantastique !
— Quand on me dit quelque chose… c’est toujours ce qu’on me dit.
— C’est la vérité.
— J’aimerais que Pénélope me dise vraiment ce qu’elle ressent.
— Elle m’a dit que tu étais un amant merveilleux.
— Elle devrait dire autre chose.
— Comment ça ?
— Je ne sais pas comment le formuler. Avec Pénélope, vous pouvez imaginer que je suis bien meilleur amant encore.
— Oh ! C’est difficile à imaginer Achille.
— C’est vrai. Nous pourrions aller au restaurant, maintenant.

S’il était autiste, Achille Lefort était également très attachant. L’auteur à succès était déconcertant. Il était intéressant et éveillait la curiosité. Les gens assez patients pour supporter certains des petits travers de cet étrange individu finissaient par l’apprécier.

— Sans avoir réservé, ce sera difficile de commander un poulet comme tu…
— Un kebab. Pénélope dit que ça me plairait bien.
— Oh ! Tu ne connais pas ?
— Non. C’est un sandwich arabe ?
— C’est un plat turc. C’est un Turc vivant à Berlin qui en a fait une sorte de sandwich dans les années soixante-dix et l’a vendu tel qu’il est aujourd’hui. Je connais quelqu’un qui fait d’excellents döners, ou kebabs. Tu prendras un kebab avec de ...