Les Justiciers Sexcentriques ont chaud aux fesses - Histoires de Sexe

Les Justiciers Sexcentriques ont chaud aux fesses

Paris, 2072

La sexualité de l’espèce humaine repose désormais en grande partie sur les écrans, car dans ce monde hyperconnecté, on peine à trouver le temps de se séduire et de faire l’amour. La cité parisienne est ravagée par des crimes et délits sexuels de plus en plus nombreux. En effet, certains de ses habitants sont rongés par la frustration. Possédés par la foule d’images malsaines de cet univers virtuel pornographique, ils s’abaissent au crime. Bref, peu de choses ont changé, finalement, en cinquante ans, mais fort heureusement, un petit groupe de superhéros veille sur la paix du monde. Il s’agit d’une poignée d’élus mystérieusement investis de pouvoirs qui leur sont propres. On les appelle… les Justiciers Sexcentriques.

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Hank Ulator se campa un peu plus droit sur ses jambes et croisa ses bras musclés. Lorsque ses biceps s’arrondirent, un craquement net se fit entendre, celui de sa chemise dont il avait remonté les manches. Au loin, on entendit les pleurs d’une femme et le claquement des talons aiguilles sur le bitume. Puis, le silence se fit, pesant. Hank repoussa d’un mouvement de tête une mèche de cheveux blonds taquinée par la brise et planta son regard bleu dans celui de l’inconnu. La lueur de la lune projetait dans l’impasse déserte les ombres des deux hommes se faisant face. La clarté blafarde se mêlait aux couleurs criardes du néon du restaurant situé au coin de la ruelle. L’inconnu en costume et cravate était assis contre le mur du restaurant, ...

... près d’une pile de cageots vides. Hank avança vers lui de quelques pas et l’homme se recroquevilla encore plus contre le mur, comme s’il avait cru possible de le traverser tel un spectre rondouillet.

— Laisse-moi partir, Lucky Luke.
— À ta place, je ferais pas le malin, répondit Hank de sa voix grave.

La remarque de l’inconnu n’était pas anodine. Vêtu de santiags vernies, d’un jean moulant et d’une chemise à carreaux ouverte sur un marcel blanc immaculé, Hank semblait sortir tout droit d’un western. Affichant un vague sourire qui révéla deux fossettes trop charmantes pour son visage un peu rude, Hank reprit :

— Maintenant, tu vas me dire combien de femmes sont passées entre tes griffes, connard. Tu fais souvent ta ronde de pervers dans le quartier ?

L’inconnu bredouilla une réponse inaudible sans quitter Hank des yeux. Le visage aussi blême que la lune au-dessus d’eux, il transpirait à grosses gouttes. Hank se retint de balancer ce porc dans une poubelle pour en finir, mais pourquoi se contenter de jouer de ses muscles alors qu’il pouvait aussi s’amuser un peu ?

— Parle plus fort, j’entends rien ! beugla Hank.
— Mais qui êtes-vous, d’abord ? couina le porc.
— Je suis Hank Ulator, tonna Hank, qui, plaçant ses mains sur les hanches et bombant fièrement le torse, révéla entre les pans de sa chemise une ceinture aux allures de holster.

L’annonce du nom fit frémir le porc qui se remit sur ses jambes précipitamment et s’adossa encore plus fermement aux briques ...