La Wivre du Mont Beuvray - Histoires de Sexe

La Wivre du Mont Beuvray

... richesse ?

À chaque sifflante, un frisson courait sur l’échine de Léopold.

— Je… Personne, je… Je ne suis la richesse de personne, bafouilla-t-il.

Elle en rit doucement en se mouvant, ses anneaux glissant silencieusement parmi l’or et les pierreries. Il tressaillit quand quelques pièces roulèrent dans un tintement de clochette.

— Redresse-toi, Léopold. Le sol ici n’est guère confortable…

Il n’osa désobéir sans pour autant lever les yeux. Que découvrirait-il ? Les descriptions les plus monstrueuses lui tournaient dans la tête. Et s’il croisait le regard pétrifiant d’une Gorgone morvandelle ? Comment savoir ?

Il défroissa ses vêtements pour se donner du temps, guettant du coin de l’œil l’inquiétant corps sinueux qui le cernait sans le toucher. Écailles d’un vert luisant sur lit d’or. L’image était étrangement belle…

Une inspiration, il leva la tête et se figea.

Elle était née des plus beaux ouvrages de la terre. Si le printemps déployait sa palette d’émeraudes sur sa queue, sa chevelure se parait des tons chaleureux des feuillages d’automne. Le noir de ses ailes avait l’iridescence des plumes de pie et offrait un écrin à sa peau d’une blancheur velouté qui n’avait rien à envier au duvet des chouettes.

Et ses formes… Son ventre ondoyant appelait au repos, ses seins fiers se dressaient avec l’arrogance de ceux des jeunes filles et se paraient de la robe délicate des framboises sauvages. Elle glissa ses longs doigts dans sa chevelure, attirant ...

... l’attention de Léopold sur son visage mince aux traits nobles couronné d’un rubis à l’éclat de feu.

Enfin, il croisa son regard sombre et en demeura un instant pétrifié.

Sublime. La Wivre était une femme sublime.

Prenant soudain conscience qu’il était en bras de chemise en présence d’une dame, le folkloriste passa sa veste à la hâte en balbutiant un mot d’excuse maladroit. Elle rit dans toute la splendeur de sa nudité en lui prenant la main :

— Laisse et suis-moi…

Elle le guida vers le ventre de la terre. Dans les veines de Léopold, la peur refluait, remplacée par la fascination. Elle évoluait avec une telle grâce, ses hanches ondulaient avec une telle sensualité qu’il s’en trouvait hypnotisé. Que ressentirait-il à caresser les délicates écailles qui venaient mourir comme vaguelette sur les rives de sa peau pâle ? Auraient-elles la fraîcheur des truites qu’il pêchait enfant ou seraient-elles aussi chaudes et douces que la main glissée au creux de sa paume ?

Au bassin, elle le libéra et il en conçut un étrange regret. Le contact lui manquait.

Indifférente à ses tourments, la Wivre inclina sa silhouette longiligne vers l’eau jaillissante pour boire à longs traits. Léopold ne la quitta pas des yeux, enviant la mèche qui glissa le long de son épaule nue… cette caresse, il aurait voulu la lui prodiguer du bout des doigts. En lui, le désir de fuir laissait place à une soif inavouable pour l’être fabuleux qui s’étira en le regardant.

Un peu emprunté, il tira sur son ...