Culotte en feu, soutien-gorge en transe - Histoires de Sexe

Culotte en feu, soutien-gorge en transe

Il faisait nuit dans la commode. Une nuit douce, parfumée à la lavande, rythmée par le grincement de la porte de placard quand Camille, dans sa routine du soir, venait y ranger ses secrets de tissu.

À gauche, les chaussettes – sages, disciplinées, empilées comme des scouts en retraite. À droite, les pyjamas – mous, réconfortants, usés par les dimanches pluvieux. Et au centre… le tiroir de la tentation. Au cœur de ce chaos organisé : Froufrou, la culotte frivole. Un triangle de dentelle insoumise, prune à l’extérieur, satin à l’intérieur.

— Encore une nuit à faner dans un coin, soupira-t-elle, frottant son élastique contre un string léopard visiblement en gueule de bois.
— Si tu te plaignais moins, tu tiendrais mieux le pli, grogna une voix grave.

C’était Victor. Soutien-gorge 95B, balconnet beige, structure fiable, rembourrage discret, maintien irréprochable. Un vétéran du quotidien. Froissé par les nouvelles tendances, traumatisé par les brassières de sport et le laxisme des triangles sans armatures.

— Oh, Victor, mon petit fer à repasser émotionnel, j’existe pour les moments imprévus ! C’est pas moi qui choisis.

Il garda le silence, mais frémit. Il n’aimait pas l’admettre… elle l’intriguait. Elle, si fine, si légère… et pourtant capable de faire perdre la tête à un pantalon entier.

Froufrou s’étira langoureusement, se laissant glisser sur le côté.

— Tu sais, Victor, j’aimerais bien te frôler ailleurs que dans l’ombre du tiroir… souffla-t-elle, presque ...

... pour elle-même.

Une couture se desserra. Juste un peu. Comme si elle hésitait à lâcher prise.

Camille n’était pas du matin. Mais là, portée par un reste de rêve coquin et une météo ensoleillée, elle décida de laver tout. Comprendre : les draps, les torchons, et surtout… les dessous.

D’un geste presque sensuel, elle ouvrit le tiroir. Un éclair de lumière frappa Froufrou en pleine dentelle.

— Ah ! Le grand jour. Je le sens.
— Ce n’est pas un honneur, grommela Victor, déjà saisi entre deux doigts fermes. C’est un processus hygiénique.
— Tu dis ça parce que t’as jamais connu d’adoucissant à la rose sauvage, mon moche.

Avant qu’il ne puisse répliquer, ils furent propulsés dans le panier en osier. Une masse molle de chaussettes mal accouplées et de t-shirts transpirant encore le regret du dimanche soir.

Et puis, sans cérémonie : PLOUF.

La machine. Le tambour. Le royaume humide de tous les possibles.

Quand Camille referma la porte et appuya sur « Cycle Délicat 40° », un grondement sourd s’éleva, suivi d’un roulis… Puis les premières gouttes. Les premiers frissons. Et Froufrou éclata de rire.

— Wouhouuuuu ! Ça tourne, bébé !
— Garde ton élastique en place, s’exclama Victor, plaqué contre elle dans une étreinte involontaire, sa coque pressée contre son satin.
— Oh, Victor. Tu n’as jamais été aussi proche. Si serré… C’est presque indécent.

Il tenta de se redresser. En vain. Le tambour les entraînait, les faisait chavirer. Ils glissaient, se frottaient, ...