2028, Apocalypse - 00 - Histoires de Sexe

2028, Apocalypse - 00

... de son pied crochète une jambe, lourde chute au sol d'un des gars, pas toujours un avantage d'être lourd. L'instinct commande, se jeter sur l'autre, passer sous ses bras, tourner, saisir ses vêtements, le projeter contre les montants métalliques. Il a le souffle coupé, ok. Coup au plexus ! Hors de combat pour cinq secondes, à l'autre vite, il va se retourner, le frapper alors qu'il se relève, tous les deux en déséquilibre, mais le gars ne s'y attend pas. Le talon entre en contact avec le temporal du mec, KO propre. Il reste trois secondes pour le gars qui cherche à aspirer de l'air, un peu de spectacle, autrement la foule va gueuler et il ne sera pas payé. Des crochets au visage, rapides, pommette, éclater une arcade, le sang gicle. Hébétude du gars qui comprend que c'est fini. Doublé au corps, il tombe à genoux, rotation, son pied vient faucher le côté du visage, sans appuyer, pas la peine de l'esquinter plus que nécessaire, un deuxième KO. Le combat est fini en moins d'une minute, ce qu'il espérait.

Du karaté, qui l'a sorti de sa cité grâce à un éducateur, il est passé au MMA, aux combats sauvages, sans juges, sans durée, uniquement le KO et un toubib, au mieux, parfois un véto, pour recoudre ou réduire les fractures. Un contre un, il est connu maintenant sur Toulouse, sa côte le classe dans les vainqueurs probables à chaque fois. Il est passé à un contre un avec des gars d'une catégorie supérieure, dix ou quinze kilos de plus que lui. Là, c'était son premier combat un ...

... contre deux, en rendant dix kilos, en plus. Surprise, vitesse, il ne pourra sans doute pas réitérer son exploit de ci-tôt, il va être attendu.

En fait, il ne croyait pas si bien dire. Attendu ! le sac, contenant ses gains de la soirée, cigarettes, herbe, méth, tout ça à échanger, il est encore clean et espère le rester, au bout du bras, il tombe nez à nez avec six crânes rasés. C'est plus facile de détrousser à six avec des battes de base-ball un mec épais comme une sardine que de se battre dans une arène. Farid se demande s'il n'a pas fait une erreur. Il devait y avoir un truc dans le style recommander son âme à Allah, mais il ne se souvient pas bien. De toute façon, un peu tard pour envisager de revenir vers l'islam, ou même le judaïsme voire le catholicisme, donc, il ne lui reste plus qu'à espérer en amocher un ou deux au mieux. Les skins s'approchent de lui lorsqu'une voix se fait entendre derrière eux

— Il y avait combien d'Arabes la dernière fois qu'on en a tué?

— Je ne sais pas, une dizaine environ... les skins rigolent.

— Tu vois demi-merde, on a même du renfort, tu vas morfler !

Seule erreur, tout à leur envie de tabasser Farid à mort, ils sont concentrés sur lui, ne se retournent pas.

— Et nous, on était combien?

— Comme souvent Franck... deux.

— Rappelle-moi, ils étaient désarmés?

— Non, non ! Je me souviens de ces putains de Kalach.

— Donc, si je fais le point, on était deux contre une dizaine et ils étaient armés?

— Exact !

— Et ...