Une télécommande { fantastique } (1) - Histoires de Sexe

Une télécommande { fantastique } (1)

Je suis seul comme chaque samedi soir devant ma télé à surfer entre les programmes les plus débiles qui soient... Je ne sais pas trop quoi regarder et les chaînes défilent sous mes yeux. Enfin je dis un samedi... Tous les soirs de ma semaine se ressemblaient. En effet, je viens d’arriver dans une nouvelle ville que je ne connais pas du tout après sept ans d’expatriation. Pour ne rien arranger à mon intégration dans cette nouvelle vie, je travaille dans une toute petite structure avec seulement deux employés en plus de moi, tous deux ayant 20 ans de plus que moi. Difficile dans ces conditions de créer des liens.

Il est 20h00 quand ma télécommande tombe en panne. Etant donné que dimanche, c’est fermé, je décide de partir rapidement en quête de sa remplaçante... sinon avec le dimanche pluvieux qui s’annonce, je risque de passer un week-end encore plus détestable que d’habitude.

Je me dépêche de monter dans ma voiture et file direct au grand centre commercial. Malheureusement je suis recalé car ils ne font plus entrer de clients, j’arrive trop tard. Je passe devant toutes les enseignes classiques et toutes baissent leur rideau. Je reprends la route direction mon domicile quand je repère un petit bazar que je n’ai jamais vu. La lumière y est encore allumée ce qui me laisse penser que c’est peut-être encore ouvert.

Je me gare le long du trottoir et me dirige vers l’étrange bâtisse. Elle est très étroite et semble s’être glissée entre deux bâtiments déjà existants. Son ...

... architecture est plutôt gothique et paraît venir d’un autre temps.

Je pousse la porte et entre dans le magasin. Un carillon poussiéreux tinte pour signaler mon arrivée. Malgré l’alerte, personne ne semble arrivé. Je commence alors à circuler dans les rayons cherchant ma fameuse zappette mais je ne trouve rien. J’ai rarement vu des rayons aussi sales et aussi mal rangés. Il n’y a aucune logique de classement des produits et ils ont une telle couche de poussières qu’on pourrait croire qu’il n’y a pas eu de clients dans le magasin depuis plus de dix ans.

Je me rapproche de la vieille caisse enregistreuse, le genre de caisse que l’on ne voit plus que dans les vieux films, à croire que le propriétaire des lieux est allergique à tout ce qui est écran ou nouvelles technologies. Je décide de partir discrètement en me demandant vraiment qui peut fréquenter ce genre de boutique.

Arrivant devant la porte, la main à quelques centimètres de la poignée, une voix grave et rauque m’interpelle :

— Vous êtes bien venu chercher quelque chose Monsieur.

Je me retourne, salue l’homme dans l’obscurité qui m’a parlé en me disant que ce n’est pas étonnant le niveau de poussière sur les produits si le vendeur accueille chaque client comme cela. Je fais un pas vers l’homme en lui disant que je ne pense pas qu’il ait ce que je cherche.

Le propriétaire de la boutique avance vers son comptoir. Il est tout de noir vêtu. Ses cheveux blancs sont tellement plaqués en arrière qu’on distingue ...