Quarante textes sur la laideur et autres féroces amusements - Histoires de Sexe

Quarante textes sur la laideur et autres féroces amusements

... d’être de cette race des beautés radieuses que vantent tellement les hommes de votre espèce, ordinairement. Je veux bien croire à la ferveur de votre prière, au singulier émoi de votre cœur, puisque vous voulez tant que j’en sois convaincue. Je ne sais pourtant si votre galante dévotion est une insulte ou un réel éloge. À moins que cela ne soit que pure folie, mon ami.
— Croyez plutôt en la sincérité, l’honnêteté, l’humilité de mon cœur aimant. Et oubliez donc au nom de cet amour - si particulier j’en conviens - les rigueurs de la simple raison. Je vous aime ainsi que vous êtes, parce que vous êtes ainsi.

La pucelle est laide de visage. Le soldat ne semble pas très regardant sur l’éclat de ses conquêtes : sous le soleil de juin toutes les filles ont de la poitrine et les robes légères sont des invites pour tout ce qui porte moustaches et baïonnette. Les fruits ont mûri à temps, le loup rôde, la laide Suzon est loin d’être gourde. Eugène, après l’horreur des tranchées a l’œil indulgent pour tout ce qui ressemble à une femme. En permission depuis peu, se perdre dans la volupté, chercher la douceur féminine lui est un devoir, un acte de rébellion contre les obus, la terreur, la mitraille, là-bas…

Bientôt l’humble Suzon tombe dans les bras du poilu. Demain il sera peut-être mort. Après la boucherie des combats, le feu de la chair. L’étreinte est bestiale, profonde, belle et désespérée. Les amants se roulent dans la paille, ivres de vin blanc et d’amour. Les cœurs se ...

... révèlent, les corps exultent, les têtes tournent, on se fait des serments fous…

Les bruits de la guerre sont loin.

Le corps apaisé, Suzon se sent belle. Son soldat est son "premier". Eugène lisse ses moustaches en caressant le menton de la coquine, l’humeur mélancolique, le geste attentionné, l’air tendre et gaillard. Mais l’amour, le vrai, l’inattendu, le fou, l’aveugle, le déconcertant, a surpris la Suzon. Elle l’herbe sauvage, lui le soldat brisé. Demain déjà, il lui faudra retourner au combat. Que faire ?

Il n’y a rien à faire. Les tranchées ont déjà broyé l’âme d’Eugène. Sous ses jolies moustaches, c’est une épave. Demain il exposera son corps au fer et au feu "pour la France". Demain il sera mort, c’est décidé ! Cette étreinte était son dernier hommage rendu à la vie, sa dernière volonté avant d’en finir. Demain il se laissera ensevelir par la boue de Verdun en hurlant son désespoir. Eugène n’aime pas la guerre, n’aime pas le drapeau, n’aime pas cet enfer patriotique qui l’a déjà tué en dedans.

Ils se sont quittés sur un dernier baiser, elle l’herbe sauvage, lui le soldat brisé…

Quatre-vingt années se sont écoulées depuis. À presque cent ans la Suzon est encore plus laide qu’à vingt ans : grabataire, ridée, effrayante, complètement démente. Elle ne s’est jamais mariée. Dans l’hospice qu’elle hante depuis si longtemps, plus personne ne l’entend quand de sa bouche édentée elle murmure entre des sanglots de moribonde, le regard affligé, la main tremblante, la voix ...