1. La dernière balle


    Datte: 03/04/2025, Catégories: fh, amour, Auteur: Domi Dupon, Source: Revebebe 

    L’homme descend de vélo au bout du chemin. Cadre à l’épaule, il porte son engin sur les derniers mètres. Il s’en déleste et le cale contre un arbre rabougri, atteint par la limite d’âge. Pensée fugitive : «Comme moi, tu n’es pas loin de la fin ». Dans un acte réflexe, il installe son câble anti-vol, usant du tronc du vieillard moribond comme borne d’amarrage. Il pose son sac à dos puis s’assoit au bord de la falaise, les jambes pendant dans le vide.

Pendant un long moment, il observe l’Océan. L’Atlantique ou la Manche ? À chacun de leurs séjours, il se posait la question. « Nous chercherons quand nous rentrerons », lui répondait invariablement Blandine. Mais jamais, ils n’avaient pris le temps. Aujourd’hui, Océan ? Manche ? Quelle importance ! Il a choisi ce lieu car ils y avaient été heureux.

De son sac, il sort un revolver. Une antiquité, vieux souvenir de famille. Un Webley MK6 que son paternel avait ramené après son séjour dans la RAF de 1943 à 1945. Il l’ouvre. Le barillet est vide. Il y glisse une balle qu’il a prise dans sa poche. Il referme l’arme, fait tourner le barillet. Sans aucune hésitation, il presse le canon contre sa tempe et appuie sur la détente.

Première balle… clic… Il pose l’arme sur ses genoux serrés. Son regard s’égare à l’horizon.

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L’homme sort de son immobilité. Il reprend le revolver. Sa main se pose sur le barillet dans l’intention de… Il interrompt son geste. « Ce serait stupide », pense-t-il, « je ...
    ... multiplie les chances de me rater. ». Sa décision est prise : il ne tournera pas le barillet. Il tirera encore 4 fois. Si la mort ne veut pas de lui, elle le lui fera savoir. Sinon, fin de l’histoire.

Avec la même détermination, pour la seconde fois, il appuie le canon contre sa tempe et presse la détente. Clic… Pourquoi ? Son corps se détend. Sa main lâche le revolver qui choit dans l’herbe. Ce premier week-end de camping…

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L’homme se baisse. Il ramasse l’arme qui gît dans l’herbe. Il a hâte d’en finir. La troisième sera la bonne. Sa main ne tremble pas. Le canon appuyé sur sa tempe, il tire… Clic…

Rageur, il balance le revolver. Celui-ci rebondit sur un rocher. Il va tomber de la falaise. Non pas ça ! Il se jette en avant, attrape la crosse du bout des doigts, se retrouve dans un équilibre précaire, une partie du corps dans le vide. Ce serait facile : se laisser aller… le grand plongeon. D’un geste réflexe, il plante sa main dans le sol, agrippe une pierre affleurante et se rétablit. Il pose son « précieux » sur les genoux. Yeux fermés, ses pensées le renvoient dans son passé.

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À cette pensée, il étreint la crosse de son arme. Il est temps de mettre un terme à cette comédie… La quatrième… Une chance sur trois… Mentalement, il croise les doigts, jette un dernier regard à l’horizon. Canon contre sa tempe… Clic… Il en pleurerait… Jusqu’au bout… Le calice jusqu’à la lie !

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… Le ...
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