Le Prince de Porto - Histoires de Sexe

Le Prince de Porto

Je m'étais jurée d'y revenir, seule. Cette ville, je voulais la vivre en solitaire, elle m'inspirait une fugue, face à moi même, et à mon laptop pour la relecture concentrée de mes textes.

Bagage léger et luxe d'une immense chambre blanche ouverte sur le panorama grandiose de la Douro, du pont Dom-Luis aux quais de Vila Nova de Gaïa. La promesse faite à moi-même d'une semaine de vie saine et sportive, footing quotidien jusqu'à la mer...

Je me sentais libre.

Mince comme jamais, souple, heureuse, ma démarche en lévitation dans les ruelles pavées.

A peine installée, après un long moment à rêvasser dans l'incroyable baignoire sur pieds, j'enfile ma robe portefeuille noire, au tissu si fluide, et des sandales plates pour gambader dans la tiédeur de la fin de journée. Jusqu'au pont, que je traverserai pour partir à la recherche d'une gargote où dîner de poisson grillé, accompagné d'un verre de vinho verde. Réjouie, par avance, de m'installer seule et indépendante sur une terrasse d'où observer le manège des bateaux, du téléphérique et des badauds nonchalants en vacances...

J'ai une passion pour ces petits détails que les street artistes discrets savent parsemer dans les villes, éparpillés comme un jeu de piste. Je repère le sticker au graphisme ou au message surprenant, surréaliste, loufoque ou engagé, puis, ensuite, je m'amuse à le retrouver au hasard de mes déambulations, sur un panneau, un banc, un portail... j'en imagine l'auteur, imprimant et sortant faire ses ...

... collages, discrètement...

Au milieu du pont, je m'arrête soudain, dans le flot continu des passants, devant l'une des suspentes métalliques de la travée inférieure de l'ouvrage dessiné par un disciple de d'Eiffel.

"J'existe".

Cette discrète intervention d'un artiste anonyme m'interpelle et me parle, à moi, car là, oui, dans la tiède soirée à la lumière orangée, je me sens libre d'exister comme je l'entends, aucun compte à rendre, à personne...

"Beautiful !"

A l'instant exact où je prends la photo de l'autocollant à message, une voix masculine me lance ce "Beautiful" qui me fait sursauter. Et je réagis incroyablement vite, car l'homme qui a prononcé ces mots, poursuit sa marche, à contresens de mon trajet, se retournant sur moi, un sourire fendant son visage.

"J'existe... "

Dans le flot continu des passants, je volte face en un éclair pour lui lancer un spontané et aguicheur "Beautifull? Me or...that ?" en désignant l'objet de mon cliché...

Il a fait marche arrière, son sourire immense, d'une oreille à l'autre... et il ne m'a plus quittée, le temps de mon escale portugaise.

Prince. C'est son prénom. C'est vraiment son prénom, et il le porte bien. Jeune Ghanéen à la peau d'un noir intense...

Moi, l'amoureuse de l'ébène, crinière grise volant dans le doux vent salé, corps si peu couvert, je glisse sur les pavés dans ma démarche fluide de femme libre (ou "libérée" serait peut-être plus juste), et je frissonne de frôler l'impressionnante musculature de ...