Le sous-directeur de la Bower Compagny - Histoires de Sexe

Le sous-directeur de la Bower Compagny

7 heures du matin.

La pluie redoublait de violence dans Lawson street pendant que James Morgan courait à grandes enjambées vers les locaux de l'Epson Tower. Il s'arrêta à l'entrée, hors d'haleine. Il était trempé. Son beau costume beige dégoulinait. Un Brexley à 3000£. Comment s'appelait déjà ce connard de présentateur météo qui, la veille, avait prédit une journée radieuse... À Rome, oui, mais certainement pas à Londres!

Il prit appui contre la lourde porte de chêne, histoire de reprendre haleine. C'est là qu'il aperçut Carlson.

L'homme, âgé de 50 ans, l'avait repéré de loin. Comme tous les jours, à 7 heures précises. Le sous-directeur de la Bower company arrivait toujours à l'heure. Et toujours le premier. Tout dans cet homme de quarante ans inspirait le respect et l'envie.

Le respect, tout d'abord, par sa position dominante dans l'entreprise. Par son mariage people, aussi. Prendre pour épouse une starlette de 20 ans sa cadette avait fait jaser dans le milieu. Mais bon... C'était Monsieur Morgan tout craché, ça! Rien ne lui résistait. Surtout pas les femmes. Et il les lui fallait toutes...

L'envie, ensuite, car Monsieur Morgan était bel homme. Très bel homme, même. L'ovale du visage parfait, un peu à la Beckham, bien équilibré, des lèvres charnues, deux fossettes ravageuses et des pupilles d'un sombres abyssal qui vous intimidaient. Ses cheveux couleur jais, assortis à ses costumes parfaitement taillés et des plus moulants, lui conféraient une aura ...

... particulière. Tout le monde tombait sous son charme. Même Carlson...

Il sentit sa queue prendre de l'ampleur dans son pantalon d'uniforme. Personne ne savait qu'il était gay dans la boîte. D'ailleurs, qui se souciait de la vie d'un simple gardien de sécurité.

Il vint au devant de son supérieur. Il ne put s'empêcher de porter le regard sur son entrejambe et ses cuisses musclées. Le fin pantalon de toile imbibé de pluie faisait ressortir un long renflement épais, une colonne de chair qui remontait jusque sous la ceinture. Bon sang, en plus d'être beau, Monsieur Morgan semblait monté comme un turc.

Carlson évitait toujours de trop s'attarder sur la braguette des hommes, de peur de se trahir, mais ce matin, le joyau qui se dressait à quelques mètres de lui dépassait tout entendement.

James Morgan saisit le regard de son employé mais ne dit rien. Il était flatté qu'un inférieur s'intéresse à lui. Même au niveau de son bas-ventre.

Cette simple pensée le fit durcir...

Carlson ne pouvait détacher les yeux de cette énorme bosse. Il se doutait bien que son patron l'épiait, mais c'était plus fort que lui. Il restait là, figé, incapable de la moindre réaction, comme un lapin pris dans les phares d'une voiture.

D'ailleurs, il aurait juré qu'elle avait grossi. En tous les cas, son manche s'étirait en diagonale jusque sous la poche gauche. Doux Jésus, quel morceau! Il déformait le fin tissus de coton de manière obscène. Il ne put s'empêcher d'émettre un grognement muet d'animal ...