Une voisine infidèle - Histoires de Sexe

Une voisine infidèle

Divorcé depuis dix ans déjà, j’habite désormais seul dans un vieux corps de ferme que j’ai acheté lors de ma séparation. Situé aux environs de nulle part, dans un petit hameau au sein de la France profonde. J’y vois très peu de gens, des femmes encore moins souvent, je vis un peu comme un vieil ermite désabusé et décrépi. Retraité par anticipation, je n’ai plus trop envie de m’investir dans quoi que ce soit et me déplace uniquement quand le placard est vide.

Franck et Laurianne sont mes plus proches voisins, je les considère également comme des amis, Franck en particulier, nous avons beaucoup de points communs. Sa compagne est plus réservée et plus distante, une petite blonde boulotte, timide et effacée, qui apparaît généralement comme suiveuse et, lorsqu’il nous arrive de passer une soirée ensemble tous les trois, nous l’entendons à peine parler. Pourtant, elle est intelligente et très cultivée, elle a fait de longues études de lettres, avant de s’orienter vers les beaux-arts. Officiellement, elle est artiste peintre, mais dans la pratique, elle s’occupe surtout de ses moutons et de ses poules, c’est une fille du terroir solidement ancrée dans cette terre, elle est née près d’ici d’ailleurs. Son arme fatale, elle fait délicieusement bien la cuisine, ce que ni son mari ni moi ne savons faire, mais nous sommes toujours là pour déguster.

Le couple n’a pas d’enfants et aborder ce sujet avec eux reste problématique et conduit inévitablement à des non-dits qui cachent un ...

... grand malaise. À 45 ans passés, Laurianne ne pourra probablement plus en avoir.

Depuis quelque temps déjà, Franck a décidé de changer d’orientation professionnelle. Un peu contraint et forcé, car sa boîte a procédé à des réductions d’effectif. Je le trouve courageux car à 49 ans, il a repris ses études et il fait presque tous les jours le chemin pour aller au lycée agricole de la ville la plus proche. Il veut se lancer dans l’agriculture bio et dans le maraîchage.

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Le jour où cette histoire prend racine, leur chien était chez moi. Il n’y a pas de barrière ni chez eux ni chez moi, et étant donné que je laisse très souvent la porte ouverte, il rentre et il sort comme ça lui convient. C’est un épagneul breton, un peu fou-fou mais très sympa. Il répond au nom de Kola, mais rien à voir avec le coca, il paraît que c’est d’origine bretonne. Toujours est-il qu’à un moment donné, attirés par un couinement étrange, mes yeux se tournent vers lui, il est allongé sur le flanc dans la cuisine et peine à respirer et ses gémissements sont comme des appels de détresse.

« Putain, merde ! » Je me penche vers lui mais ne sais trop quoi faire, déjà que je serais incapable de soigner un humain.

Pris de panique, je fonce chez les voisins et ouvre la porte sans réfléchir.

— Laurianne, Laurianne, ton chien a un problème !

Je crie plus que je ne parle, mais le seul bruit qui vient en retour provient du bureau qui est dans le prolongement de la salle à manger. La ...