Potes de foot - Histoires de Sexe

Potes de foot

Ce vendredi soir, je reçois quelques potes de foot à la maison. En bons machos que nous sommes, nous prenons l’apéritif dans le salon, tandis que ma femme s’active en cuisine. Je fais le compte des personnes présentes : cinq hommes et une seule femme. Si nous avions été quatre hommes, j’aurais pu parler d’une main, ma femme faisant le pouce et nous, les quatre autres doigts. Bah, je vais dire que ma femme fait la paume ou le poignet, et nous les cinq doigts.

Histoire de ne pas abandonner complètement ma douce et tendre, je me lève :

— Je vais aller voir si ma femme n’a besoin de rien…
— Ah le bon mari à sa petite femme ! C’est vrai que ça serait con de laisser ta belle Vivianne toute seule !

Enchaînant sur ce que vient de dire Richard, Pierre(dit Pierrot) renchérit :

— Eh, Arthur, si un jour tu décides de changer de femme, fais-moi signe, OK ?
— Pourquoi veux-tu que je change de femme, Pierrot ?
— C’est vrai qu’à ta place, je répondrais la même chose.

Je sais que ma femme a un certain succès auprès de mon entourage. Elle a tout ce qu’il faut là où il faut, et même un peu plus du côté du buste. De plus, elle a de la conversation. Tandis que mes quatre copains continuent de plaisanter, je me dirige là où se trouve ma femme.

Chemin faisant, je passe à côté de la table de notre salle à manger, les deux pièces étant dans la continuité l’une de l’autre. Je vérifie si rien ne manque, tout est présent en six exemplaires. C’est un peu idiot d’avoir mis une nappe ...

... sur cette table en verre, mais contempler des pieds entre deux assiettes n’est pas toujours ragoûtant.

Quand je rentre dans la cuisine, j’ai un choc : ma femme est carrément nue, debout de profil, si on excepte un petit tablier de cuisine qui ne cache pas grand-chose de son anatomie, et encore moins de ses seins qu’elle a plantureux et qui attirent irrésistiblement les regards masculins.

— Euh… tu fais quoi, là, Chérie ?
— Je fais la cuisine. Ça ne se voit pas ?

Je suis épaté par son calme très serein, comme si tout était parfaitement naturel. Un peu dépassé par les événements, je réponds :

— Je parlais de ta tenue…
— Ah, ma tenue ? Je me mets à l’aise, l’été revient bientôt. Bon, ne reste pas dans mes jambes et va dire à tes copains que je vais servir le repas dans cinq minutes.

Je cligne des yeux, la situation me semble irréaliste, comme si j’étais en train de regarder un film :

— Oh, Chérie ! Tu ne vas quand même pas servir mes potes de foot en étant vêtue de la sorte, uniquement habillée par ce mini tablier !?
— Bien sûr que oui ! Je sais que tu montres à tes potes des photos de moi toute nue et que ça les fait bander ! Ben là, ils auront droit à l’original !

Eh merde, grillé ! Je bafouille :

— Ah… tu… tu savais ?
— Oui, je savais. Le week-end, je te partage avec eux quand tu t’en vas taper dans une baballe. Ce soir, tu peux bien me partager aussi, t’en penses quoi, mon amour ?
— Qu’est-ce que tu es en train d’essayer de me dire ?

Elle se ...