Rupture - Histoires de Sexe

Rupture

... continue à regarder fixement le tableau d’affichage. Les lettres jaunes tournent dans un sempiternel cliquetis, et soudain affichent : Niamey… Le Niger !

Marc imagine le soleil de plomb, le désert… Ce mot évoque aussi la traversée du Sahara. Soudain il se rappelle qu’enfant, il avait suivi avec passion l’aventure des Mahuziers en Afrique. Une fameuse famille française nomade et aventurière. Puis remonte aussi à sa mémoire le livre "l’Escadron Blanc" : l’aventure romancée des militaires français, méharistes, qui se battaient contre les rebelles, qu’il a lu et relu… Et dans sa tête se essine aussi, en flou, la figure du Père de Foucault, ermite volontaire du désert, dont il a toujours admiré le personnage et la vie aventureuse, loin de tout.

Marc s’approche d’un comptoir derrière lequel travaille une hôtesse africaine qui l’accueille avec un sourire resplendissant.

— Monsieur ?
— Vous avez encore une place pour Niamey ?
— Je regarde…

Marc attend. Patiemment.

— Oui, il me reste quelques places. Vous souhaitez une réservation ?
— Oui. Je peux partir comme ça ?
— Vous avez un passeport ? Il vous faut un visa…
— Ah ! Un visa… non j’ai pas de visa…
— Voulez-vous que je vous établisse une fiche d’entrée en urgence ?
— Oh ! Oui… Merci…

Marc tend son passeport ainsi que sa carte de crédit. L’hôtesse s’affaire, lui tend un formulaire que Marc remplit à toute vitesse. En échange, elle lui tend un billet.

— Vous avez des bagages ?
— Heu… non.
— L’avion ...

... décolle dans une heure trente… La salle d’embarquement se trouve porte numéro 4. Bon séjour au Niger et bon vol.

Marc a déjà la tête ailleurs et oublie de remercier. Tel un automate, sous le regard un peu étonné de l’hôtesse, Marc s’éloigne. Il s’attarde un instant devant un clochard qui a trouvé dans le hall de l’aérogare une place au chaud, le dépasse, puis revient vers lui. Il vide ses poches et ôte son manteau. Puis, avec un léger sourire, il le tend au vieil homme qui le regarde ahuri.

— Prenez… Là où je vais, je n’en n’aurai pas besoin.
— Merci…

Et Marc s’éloigne, en direction de la salle d’embarquement. Il passe devant un téléphone, hésite un instant, et continue son chemin. Plus loin, il fixe une affiche, plus de mise en garde que promotionnelle : "En Afrique, le SIDA tue toutes les secondes… Protégez-vous !". Marc stoppe un instant, pensif. À côté du panneau, un distributeur de préservatifs. Il fouille sa poche, sort quelques euros en monnaie et les introduit dans la fente de l’appareil. Dans un bruit de machine à sous, l’appareil avale les pièces et lui livre un paquet de préservatifs qu’il enfourne au fond de sa poche de pantalon.

Déjà, il est devant la porte numéro 4. À l’entrée une hôtesse l’accueille avec un large sourire. Elle discute avec une copine, tout en vérifiant son billet.

— Bon vol, Monsieur. Vous trouverez des rafraîchissements au bar à l’intérieur.
— Merci.

Dans la salle, les voyageurs patientent, assis sur des bancs. Quelques enfants, ...